C’era una volta un Anello, chiamato Anello delle Stelle, che passava di mano in mano o meglio, di dito in dito portando la speranza a chi avesse avuto la fortuna di indossarlo. Questo Anello era stato creato nell’antro di una Maga che lo portava sempre con se perché avverava i desideri. Ironia della sorte, la Maga si accorse della sua vanità, in quanto tramite la magia ella poteva ottenere tutto ciò che voleva quindi l’Anello era solo una passeggera vanità femminile, peraltro perdonabile

Seppur riluttante, ben conoscendo la cupidigia e la poca bontà d’animo degli uomini di quel tempo, in una fredda notte senza luna la Maga prese il volo e decise di lasciar cadere l’anello sopra una città a caso, nel buio più completo ma legandolo a una specie di vincolo magico: chiunque lo avesse trovato, se animato da buoni sentimenti avrebbe ricevuto in cambio la speranza per il futuro radioso

E così fu

L’Anello ebbe innumerevoli proprietari e fu sempre trasmesso a persone animate dal bene: chiunque lo trovasse riceveva in cambio la speranza di una vita migliore e questa speranza si tramutava in realtà. Ma questo Anello nascondeva un grande segreto, un segreto profondo che lo legava comunque e indissolubilmente alla sua magica creatrice ma nessuno degli esseri umani che lo indossarono nei secoli poté mai accorgersi di questo etereo legame

In una tempestosa sera invernale, molto simile alla notte nella quale l’anello cadde sulla terra dei mortali, una Persona vide l’Anello brillare nel mezzo di una tempesta di neve: era luminoso, emanava una calda luce estiva e calzava perfettamente il suo anulare sinistro. La Persona fu molto esitante, pensò che l’Anello era troppo prezioso per essere stato così scioccamente smarrito e cercò un eventuale proprietario. Passava il tempo, ma nessuno reclamava la proprietà dell’Anello quindi la Persona iniziò a beneficiare dei suoi effetti positivi, vedendo la propria vita volgere improvvisamente al meglio e alla felicità

Un giorno la Persona dovette incontrare per affari un omino piccolo piccolo che aveva una piccola vita, piccoli pensieri perché aveva piccolo cervello e piccole speranze. Per sentirsi grande l’omino piccolo piccolo frequentava locali sfarzosi della Grande Città, dove incontrava omini piccoli come lui che, grazie alla loro scellerata unione, diventavano giganti. Tornò l’ennesimo inverno e purtroppo la Persona dovette accogliere l’omino piccolo piccolo in casa propria per concludere quell’affare iniziato tempo prima: fu in quel momento che l‘omino piccolo piccolo vide l’anello su un tavolo e ammaliato dalla sua bellezza lo rubò. La Persona ovviamente non si rassegnò a questa enorme perdita, però intuiva che per tornare in possesso dell’Anello avrebbe dovuto diventare meschino e ladro a sua volta. La Persona aveva inoltre scoperto il segreto, aveva intuito il sottile e invisibile legame tra l’Anello e la sua creatrice: l’Anello che portava speranza, nutriva speranze a sua volta, era vivo e cercava un mondo migliore per la propria, eterna esistenza

L’omino piccolo piccolo come era nella sua natura, non capì la vera grande essenza di ciò che aveva rubato tanto vigliaccamente, limitandosi a esibire il gioiello quando si recava nella Grande Città. Del resto tutta la sua vita era piccola come lui e questo ebbe come conseguenza quella di rimpicciolire anche le segrete speranze dell’Anello, del quale si persero per sempre le tracce. Si racconta che l’omino piccolo piccolo proseguì la sua piccola esistenza senza trarre giovamento alcuno dall’Anello che anzi, dopo essere stato esibito ovunque, fu tenuto nascosto al buio per paura che un altro omino altrettanto piccolo e meschino potesse rubarlo

Nonostante questo, alla Persona qualcosa di buono è rimasto nell’animo, infatti tutti gli inverni cerca la speranza nella tempesta di neve e la chiama Primavera

Il gioco ha le sue regole che sono le regole dell’eternità: cosa accadrebbe se venissero scoperte, svelate?

Vita camminata nei corridoi della follia, rimbalzata sulle pareti della normalità. Non è importante i cani sono morti, avvelenati dal loro stesso potere sul controllo inutile del gregge rassegnato al pascolo già digerito da anni

La pianura davanti, la valle della fine del mondo alle spalle, questo è il premio per chi ama i fantasmi e vede vulcani spegnersi nel mare, riportando la rabbia del pianeta di nuovo nel suo ventre, urlando di fumo

Spente lampade

Rincorriamo il sole dal fondo della caverna, timorosi schiavi di scarafaggi senzienti perché il dove e il quando: il come non importa. Pensieri troppo omosessuali, donna, uomo, la soluzione il corpo macchina. O amare. Solo l’amore conta

tank you for your attention. In case of pressure lost the oxygen mask will drop out automatically

Per sempre

Se all’improvviso io non fossi più tutto questo
riusciresti a volermi bene?

Vestono lunghe tuniche bianche che coprono anche la testa. Si direbbero persone che non passano inosservate, eppure non potete vederli e non sapete neppure dove siano

La cosa è normale: sono persone che non avete mai notato, sono il vicino di pianerottolo che non avete mai conosciuto, il cassiere del supermercato che non avete mai salutato, il professore universitario senza alunni. Li chiamereste perdenti, eppure la loro missione va oltre la vostra umana stupidità. Siete attirati dalle luci senza futuro della materia, essi cercano la luce abbagliante e terribile della Verità

Se poteste sbirciare nelle case dei Trasmigranti, trovereste poesie e racconti bellissimi chiusi da anni nel cassetto. Trovereste teorie scientifiche rivoluzionarie che nessun cattedratico ha mai considerato, musiche che toccano il profondo dell’anima nascoste in nastri magnetici polverosi

Non si sceglie di entrare nell’Ordine ma l’esatto contrario. Da millenni prima dei più grandi imperi, secoli prima della nascita della scrittura nasceva l’Ordine dei Trasmigranti. Li direste  pazzi fanatici della Morte, adoratori dell’eutanasia ma come sempre, accecati dalle religioni, sareste fuori strada. Un trasmigrante non è un suicida, semplicemente si avvia in modo cosciente verso un aspetto del piano dell’esistenza che voi timorosi chiamate morte

Il libro tibetano dei morti è loro guida, sanno avviarsi verso i 5 paradisi senza timore, senza cadere nelle tentazioni che imprigionano questo mondo, troppo violento per valere la pena di essere salvato. Nonostante questo, l’energia dei Trasmigranti e di quanti li hanno preceduti sono la tenue speranza dell’umanità: non avendo avuto il coraggio o la fortuna di giovare al mondo in vita, un trasmigrante sarà energia nella morte e questa energia mantiene l’equilibrio precario che vi separa dal buio

Se non siete ancora caduti nel baratro, ringraziate la vita e soprattutto la morte di questi perdenti, troppo sensibili e poco vendibili nel mercato delle anime della Materia

“Mi piaci sempre, però”
“Non continuare. Evita almeno di essere banale come le altre”
“Lo sai che devo andare via, lo hai sempre saputo”
“Basta dire addio”
“Io e te uniti per sempre. Il veleno della mia anima avvelena la tua”
“Con te sono morto. Lo sono anche senza”
“Per te è tardi. Ma non posso dire addio alla mia stessa anima”
“Vattene. Hai rovinato la festa”
“Resto. La festa è appena iniziata”

Lo spirito della terra ti ruberà l’anima. I consigli non ascoltati dei pellerossa diventano realtà, lei è uno spirito di Gaia

Catatonico, seduto immobile la vedo allontanarsi di qualche metro.
Immobile, lo sguardo fisso verso il centro del mio universo che
collassa a velocità probabilmente superiori a quelle della luce

Immobile e lei balla

Immobile e lei parla e ride e beve come la sera che si scherzava sul terrazzo. Mi guarda, occhi di lava sorridono senza cattiveria, dispiaciuti del mio dolore e allegri della mia presenza

“Non andartene tu invece. Non lasciarmi un attimo”

Lo stomaco vorrebbe vomitare, il cervello non da il necessario
consenso, le gambe si fermano in attesa che il dibattito nel sistema
nervoso arrivi a un punto fermo

Immobile, si muove solo il ricordo

Immobile sul terrazzo. Soffro di vertigini, schiacciato sul muro dal
terrore mentre lei finge di buttarsi di sotto. Scavalca la balaustra
con una gamba, mi guarda e ride divertita

“Mi butto, qualcuno viene a salvarmi? Sono solo 40 piani di salto”

Gli occhi sdraiati sul divano mi staccano dal muro, lo stomaco si
blocca, le gambe cedono, le prendo dolcemente il braccio tirandola a
me. Un clone di me diventa l’uomo che non sono mai stato prima

“Sei bevuta per caso? Qui è reato suicidarsi, se sopravvivi ti danno la sedia elettrica”

Lei ride, sono fottuto. Chi sei, da dove vieni e quanto tempo passerà prima di volare insieme per 40 piani?

“Italiana. Conosci Napoli? Sono in visita qui perché New York è una piccola Napoli”

Sono fatto peggio di una dose di acidi scadenti e coca tagliata col
borotalco. Occhi di lava chiedono un bacio. Ed è pericoloso baciare il
caldo sangue del vulcano. Lo spirito della terra che brucia l’anima

Il mio sguardo la abbandona per un istante, torna al terrazzo di quella sera di tante sere fa. Il breve gioco di sguardi dice 1000 parole, i suoi occhi solari si eclissano

“Non voglio buttarmi. Ricordo, è solo un ricordo”

Legge la mia mente e torna a sorridere, a ballare, a bere. E guardarmi mentre il dolore mi paralizza. Si alzano le luci, la musica diventa insopportabilmente brutta

“Accompagnami a casa. Ho solo te”

Automa attivato. Login e password corrette. Automa esegue routine “a casa” Mi parla del suo ritorno, di un paio di stronzi che le hanno chiesto di uscire, di uno sfigato che voleva ubriacarla. Il mio
silenzio non la smuove, sa di aver occupato ogni singolo neurone nella mia testa. Arrivàti sulla porta mi bacia come se domani non dovesse arrivare mai

“Domani non esiste, nessun aereo è arrivato dall’Italia e nessun aereo vi tornerà”
Mai conosciuto un’italiana, proprio la più strana dovevo incontrare? Mi ripete la stessa frase tutte le sere. Anche adesso, perché domani non esiste

Un domani imprecisato, la metropolitana destinazione lavoro nell’estate che finisce sulla Subway linea E. La solita solita solita solita sequenza di Lexington-Fifht Avenue-Seventh Avenue… West 4…Spring Av…
Mattina presto e respirare odore di pioggia per continuare l’illusione. Mal di testa strano, torpore imprecisato, la voglia di vedere cose banalmente conosciute come se fosse il primo giorno della Creazione.
Forse innamorato della mia anima distante migliaia di kilometri, ho
scordato come attraversare spazio e tempo

Salgo al piano del bar torre nord per il solito cappuccio all’italiana
e cornetto alla crema modello “Non hanno niente a che fare con quelli di Napoli”
La mattina prevede esilio volontario in sala server al calore delle anime di silicio, il mal di testa potrebbe, deve passare.
Occhi di lava mi manchi, un’ombra scura sulla torre nord piano 93

Napoli, biblioteca di lettere e filosofia dell’università Federico II,
piazza Bellini. Occhi scuri di lava solidificata si liberano dalla
tenace presa delle parole, strano torpore e la maledetta e strana e
urgente voglia di rivedere cose banalmente conosciute come se fosse il primo giorno della Creazione

Occhi che cercano freneticamente rifugio nell’orologio e si eclissano,
improvvisamente. Stabilito il contatto spazio/tempo per il domani che non esiste: sono le 14.46 ora di Napoli, le 8.46 ora di New York nella sala server piano 99 torre nord, capolinea subway E: World Trade Center. Oggi, 11 settembre 2001

Ho avuto il mondo e un po’ di più e ancora non mi basta
Vorrei sapere cosa c’è che ancora non mi basta

Il solito ritornello che perfora i miei neuroni ormai da anni. Come il vento gelido che scorre sulla schiena, insinuandosi sotto il bavero per ricordare l’arrivo dell’inverno e la sciocca dimenticanza della sciarpa. Per ricordare fatti che non vorrei sapere e non aver commesso

La puzza di kebab impregna le dita e l’aria, i vestiti e i pensieri.
L’ultima volta l’aria sapeva di birra e kebab come stasera. Ma questa sera sono solitudine in compagnia delle solitudini che popolano questa bettola turca nell’agglomerato. Kebab completo, non piccante con cipolla, Beck’s da 33 e un mare di ricordi in tempesta. BASTARDO tu che sei morto e io che ti ricordo

Ci sono scene da rifare e due secondi per pensare
Ci sono posti da lasciare e solo a tratti ricordare

Si poteva rimediare a tutto e lo sai. Era l’unica sera del secolo dove il sole tramonta a est…CAZZO! Un solo tramonto nei cento anni dopo l’esplosione dei Depositi, un cielo incredibilmente limpido nella stagione delle nebbie. Il sole tramonta a EST e tu muori. Stronzo che sei stato!

Il lavoro andava lasciato da parte: la serie NEXUS ormai era un ricordo, solo gli occhi ghiaccio di Silvia T ancora in funzione avrebbero digitalizzato il mondo ancora per molti anni. Ricordo, nel fondo della sua rètina elettronica di silicio e sangue un briciolo di umanità vera. Io, essere imperfetto, non potevo terminare una vita più coerente della mia e non frega nulla a nessuno che quello fosse il mio lavoro. Lo stipendio non prevede indennità per gli scrupoli

Lei ora vive. TU no

Avevi calcolato bene a cosa andavi incontro. Finisce il kebab, sorseggiamo con calma la birra fredda direttamente dalla bottiglia. Sappiamo che il tempo dei discorsi è finito pur avendo miliardi di idee da condividere. Il tramonto è caldo e rosso, ma ormai hai deciso di rubarmi la Numero Uno. Non sono mai stato un buon oratore, quindi non chiedo un secondo parere. In genere non lo chiedo mai, ma un amico potrebbe anche non voler morire

E così sia. Amen e pace in terra agli imbecilli di buona volontà e scarso intelletto

Lo sapevi vero? Anni fa, all’acquisto della mia prima semi automatica, avevo tenuto gelosamente segregata la mia Numero Uno, la prima pallottola della prima scatola da 50 colpi. Era destinata a me, era il mio biglietto di sola andata sulla tratta “Mondo di Merda – Eternità” e tu l’hai rubata. EGOISTA fino in fondo, non si tratta così un vero amico

Là fuori è tutta un’ altra cosa da quello che credevi e poi…

Nel caricatore solo la Numero Uno.
Un solo colpo, come nella lotta tra il Cacciatore e il cervo.
Un solo colpo per l’onore della morte. Era la prima VOLTA che uccidevo un AMICO. Il doloroso onore che avrei espiato tutta la vita. Un solo colpo alla nuca, quasi indolore e la Numero Uno destinata a me portava a destinazione un’altra persona

Arrivo sempre in ritardo. Io

E stasera, tra un kebab e una vetrina lucida di unto, devo decidere chi eleggere. Chi sarà la nuova Numero Uno.
Non voglio perdere il prossimo treno, nemmeno per uccidere di nuovo un amico

Ci sono sbagli da tenere vicino agli occhi per capire
Ci sono frasi da non dire e poche donne da sposare
Ci sono rime da baciare e ancora non mi basta…

Ciao Xxxxxa analcolica…

resto sempre sorpreso dalla varietà di argomentazioni
che gli esseri umani sanno trovare su ogni singolo argomento.

Capisco benissimo il tuo punto di vista e sono pienamente d’accordo sul fatto che la maggior parte delle persone sfugga il pensiero della morte in quanto spaventoso.
Mi piace l’idea che ogni racconto scritto sia un racconto di morte.
Non chiedermi cosa voglia dire: secondo me è una bella frase messa lì per fare scena ma che dietro non ha nulla. Tipico delle discipline psicologiche, tolto il solo behaviorismo.

Ciò detto, non sono sostanzialmente d’accordo con te.
La soluzione alla vita è la morte. Il vivere è la soluzione facile in quanto è la più conosciuta. Morire è per pochi, per quelli come me che hanno già visto tutto prima ancora di aprire gli occhi. La vera banalità è rifiutare la banalità dello status quo cioè dell’essere vivo.

La vita non ha meriti speciali per essere vissuta o amata: è l’unica condizione che conosciamo, ci sembra politicamente corretto viverla, ma non è così. Non lo sarà mai. Prova ne è il fatto che il lutto viene sempre elaborato come distanza temporanea, siamo convinti che il defunto non sia tale, ma solo momentaneamente fuori dalla nostra vista… solo per un po’. Chi muore giace, chi vive si dà pace… e buonanotte ai suonatori!

Concludo con un piccolo aneddoto della mia solitaria
infanzia, potrebbe spiegare qualcosa. Una notte, nel mio lettino di bambino non ancora in età scolare, inziai a piangere a dirotto.
Avevo una paura fottuta perché avevo sognato o forse solo
immaginato il funerale di mio nonno paterno. In teoria, io avevo 2 anni quando morì quindi non poteva essere un pensiero concreto e razionale. Forse solo un eco ancestrale.

Casualmente, c’era in camera mia nonna che aveva appena messo a letto mio fratello e si accorse che stavo piangendo. Che io possa ricordare, è stato l’unico momento della mia infanzia nel quale qualcuno abbia preso a cuore i miei stati d’animo. Anyway ricordo benissimo le mie parole. Dissi che piangevo perché avevo paura della morte e raccontai il mio sogno alla nonna (tra l’altro diretta interessata in quanto vedova del nonno defunto)

Non ricordo la sua risposta. So per certo che da quel momento non ho più avuto paura della morte e anzi ho iniziato a cercarla come se fosse un’amica, una persona comprensiva alla quale rivolgersi, un rifugio.
Forse per questo non ho mai imparato a vivere